Trozos de sinrazón

Amor, Sé que soy absolutamente imperfecta. Sé que mis impulsos desmedidos me hacen iracunda, colérica y explosiva. Puedo pasar de la absoluta quietud a un desenfreno desmedido en cuestión de segundos. Estoy consciente de que mi actitud dispersa me hace caer en múltiples descuidos. Cada que encuentro oportunidad, me burlo de los errores de los demás y de toda incongruencia con la que me tope. Soy, además, vulnerable a todo tipo de insinuaciones, por más sutiles que parezcan. También suelo tomarme las cosas muy a pecho, por lo que, seguramente me sentiré “de más”  por cualquier comentario que perciba como agresivo. El contexto que me permea influye en mí de tal manera que termino mimetizando. Absorbo la vibra que me rodea cual esponja, por lo que mi estado anímico termina por ser sumamente volátil. Vivo permanentemente confundida, husmeando aquí y allá, cuestionando todo, quejándome de todo, percibiendo todo. Mi ser es fundamental y asquerosamente existencialista. Hasta la n

Apenas escupe un grito ahogado, que le ultraja el tímpano, y le succiona los esquicios de un par de sueños pueriles. Le ha desdibujado la falsa sonrisa, desnundado la gélida careta que había imitado en el tortuoso vacío de la multitud. No es una falla en la retención de aquellos trozos de añoranza, ni autismo o melancolía, sino abulia; náusea, hastío. Lo asfixia la bruma de la superficie impregnada en un hedor terrenal, y coronada con el frenesí del caos. Luces, ruido y multitudes. A lo alto flota una negrura espesa que le nubla los sentidos, ennegreciendo su intuición, y distorsionando su raciocinio. Infame felicidad superflua que se vanagloria entre banderas y patriotismos huecos. Bendita ignorancia entonces. Es el peso del universo sobre el hombrecillo de barro, sosteniéndose sobre su costilla, flaqueando, sobreviviendo. "Cenizas" Edvard Munch