Trozos de sinrazón

Pareciera que el rol de la mujer se ha reivindicado, que ha ganado autonomía y preponderancia dentro del ámbito laboral en una lucha sexista que le ha valido el tener que demostrar su valía fuera del seno del hogar para obtener cierto reconocimiento en lo que respecta a, básicamente, todo lo que no son labores domésticas. “Superado” el conflicto del modelo patriarcal, perpetuado por el mito del amor rosado y perfecto, lo que implicaba una irremediable búsqueda del príncipe azul al cual someterse por amor, la mujer comenzó a insertarse en el ramo laboral, en donde encontró nuevamente otro hito que romper. Se encontró entonces bajo una nueva forma de dominación, mucho más sutil acaso, pero no por ello menos opresiva. El sistema capitalista ha creado y alimentado un modelo de publicidad que ha reducido a la mujer a un mero producto sexual. Es la mujer el principal objeto de un mercado repleto de aditamentos completa y absolutamente inútiles y ridículamente caros que instituyen el

Amor, Sé que soy absolutamente imperfecta. Sé que mis impulsos desmedidos me hacen iracunda, colérica y explosiva. Puedo pasar de la absoluta quietud a un desenfreno desmedido en cuestión de segundos. Estoy consciente de que mi actitud dispersa me hace caer en múltiples descuidos. Cada que encuentro oportunidad, me burlo de los errores de los demás y de toda incongruencia con la que me tope. Soy, además, vulnerable a todo tipo de insinuaciones, por más sutiles que parezcan. También suelo tomarme las cosas muy a pecho, por lo que, seguramente me sentiré “de más”  por cualquier comentario que perciba como agresivo. El contexto que me permea influye en mí de tal manera que termino mimetizando. Absorbo la vibra que me rodea cual esponja, por lo que mi estado anímico termina por ser sumamente volátil. Vivo permanentemente confundida, husmeando aquí y allá, cuestionando todo, quejándome de todo, percibiendo todo. Mi ser es fundamental y asquerosamente existencialista. Hasta la n

"Existance, well what does it matter? I existe on the best terms I can"  Ian Curtis Esta es la historia de un desajustado mental.  Uno de tantos...     Toda su vida le habían dicho que era “raro”. Le costaba demasiado trabajo socializar. No comprendía los juegos de sus compañeros ni le interesaba. Las cosas que atraían su atención solían ser cosas del mundo de los adultos. Aburrido.  Retrato masculino. Heckel.    Al principio no importaba demasiado pero luego, conforme avanzaba de grado, es decir, conforme crecía, sus diferencias lo marcaron hasta reducirlo al “bicho raro” del salón, de la escuela, de la cuadra y, por supuesto, de las fiestas. Sus padres no entendían por qué Emilio era tan diferente. No era normal que un niño de su edad no se interesara en el deporte; que no tuviera amigos; que no hiciera travesuras; que disfrutara la soledad. Se preocuparon pero decidieron mantener la calma. Tal vez sólo era demasiado tímido. Igualito al abuelo.     

Es ese brillo en tus ojos desnudándome el pudor, esas ganas mías de morderte los labios, de arrancarte el aliento, y la piel misma.  Son mis yemas recorriendo tu rostro, reconociendo tu esencia en la fisonomía más acertada, enloqueciéndome los sentidos.  Es tu brillo, ese que llega a despeinarme la quietud y me pone a saltar, y me hace girar y girar hasta vomitar, hasta llorar de risa, hasta explotar de placer. Es ese brillo en tu malévola sonrisa, ese brillo que desprenden tus pupilas dilatadas, ese brillo que emana del alma tuya. Son nuestros cuerpos meciéndose en un suave vals de conquista, estrechándose impacientes, coincidiendo en un mismo espacio hasta fundirse en un exquisito solo de estrepitosas notas. Un grito ahogado y el espasmo aprobatorio de una complicidad consumada, anhelada. Es la muerte misma, con tus manos sobre mi boca, acallando la liberación del placer moribundo. Y el amor mismo. Y todas nuestras personalidades coincidiendo en un punto álgido en un mo