No sé qué es el amor, pero acaso tengo una ligera sospecha acerca de lo que no es. Creo que la gente llama amor a la proyección de su propia felicidad, a la carencia de una estima propia reflejada en las virtudes de otra persona, de un alguien que llega a sus vidas para hacerles sentir que su camino vale la pena. "La separación" Edvard Munch Qué bonito es creer esa dulce mentira en la que las personas se sienten menos solas. Qué bello su encuentro consigo mismas. Con sus ángeles y sus demonios, reflejados ambos en un espejo. La tristeza viene cuando se convierten en sombra de su reflejo. Entonces no son más que humareda, vapor. Escuálidos, débiles, dependientes. Sus vidas pierden sentido sin sus amores y no desean más que la muerte. Porque sufrir es morir y, en vez de aceptar su dolor como consecuencia natural de su vida, deciden morir, lentamente, profundamente, de amor. Y entonces comienzan a culpar al amor de todas sus carencias, de sus males. Luego el